Ahora quedamos en el blog

"Homenaje a las gentes humildes, a los pequeños tornillos, a las pequeñas tuercas, sin las cuales la gigantesca máquina, a pesar de todos los mariscales, de los generales y de los jefes de la industria, no hubiera funcionado." (Iósif Stalin. 24 de junio de 1945).
Siempre he creido que una madre es como una tuerca. Una pieza con un ajugero dentro, hueca, y al servicio siempre de sujetar con fuerza aquello que tiene dentro. Esa es la función principal de una madre, ser la fijación perfecta, el sosten, el agarre que evita que toda la arquitectura ceda.  Mi madre era así, siempre a la sombra de mi padre, siempre en un segundo lugar, pero su sujeción podía sentirse a cada instante, como una tuerca oxidada, impertérrita al tiempo, a las agresiones externas, solo desarrollando su función, esa para la que estaba creada. Yo siempre he querido ser como ella, con su paciencia y su modo de saber hacer las cosas incluso cuando no estaba preparada para ello. 
Yo, soy imperfecta, así me si…

"No harás nunca nada en este mundo sin coraje. Es la mayor cualidad mental junto al honor". (Aristóteles)

Es curiosa la relatividad del concepto tiempo, según lo vivimos. A veces parece pasar tan aprisa, y otras, tan lento. Lo cierto es que cuando los días transcurren con poca afinidad a nuestra voluntad hace falta echarle un par de huevos, una docena, o una granja avícola entera, hasta con el camión del reparto. 
Estos días solo la rabia y el coraje me mantienen en pie. Y creo que también hay honor en ello, en este laberinto mental de las emociones hay que tener muy claras las prioridades y avanzar en linea recta, siempre avanzar.
Intento escribir y no me sale nada.  No quiero que se me desate la caja de Pandora. Cuando una está tan herida, es fácil soltar los demonios, dejarlos ir y que dañen a otros. Yo intento siempre que eso no pase, pero a veces, a veces desearía no tener que preocuparme. Solo saca la rabia, la impotencia, el dolor que tengo dentro y gritar hasta dejar…

"Esto de heredar algo borra o templa en el heredero la memoria de la pena que es razón que deje el muerto" (Miguel de Cervantes)




En la sociedad actual que vivimos.  Me pregunto.  ¿A quién hay que ir a pedir permiso para llorar tu perdida?  Va a hacer un mes que murió mi madre y ni llorarla puedo. 
Como si de una ironía de estar vivo se trate, llego a casa, me pongo a desayunar ante el televisor y están hablando de impuestos de sucesión, por lo visto en España los más "pringaos" y "explotaos" con este puto impuesto, somos los asturianos y los andaluces... Manda huevos.   ¿Estamos realmente con el Norte perdido? ¿Tanto como para que hasta morirse sea un lujo?  Sí, sí, no hagas figuretas, pronto hasta tendremos más miedo a morir por el problema que dejamos a los nuestros, que por dejar de vivir. Ya que morirse es algo inevitable, los abusadores están ahí, siempre detrás de los pasos estrechos para asaltar al peregrino. Pues nada, pasemos que mientras podamos…

Nadie pudo frenarlo... Enero llegó fuerte el día trece. Ella supo hasta elegir su día... Le encantaba ese número... Y a mi, los viernes trece.  Ya nunca volverán a ser lo mismo.
He postergado esta entrada tanto como el alma me da tregua a ratos y otras me ahoga y se retuerce como la conciencia de un condenado a vivir bajo el yugo del conocimiento. 
Mi madre partió al Padre la tarde del 13 de Enero a las seis menos cuarto. Su corazón no resistió. En la primera intervención salió, pero pronto tuvieron que meterla de nuevo en quirófano para contener una hemorragia interna, la segunda fue decisiva y peleó como una jabata 24 horas más.  No pudo ser.  Imagino que era su momento.  Yo lo sabia, lo tenía asumido. Todos de algún modo lo teníamos ya planteado en nuestra cabeza para enfrentar. Pero aún así la realidad es más dura siempre cuando la enfrentas que todas las posibilidades que tu cabeza puede cavilar como teoría.
Yo que siempre he tenido facilidad para desestresar escribiendo y liberar …